Wertberichtigung

„Hola?“, rief er mit piepsiger Stimme, die – ohnehin kaum hörbar – von den Wänden wie Watte aufgesaugt wurde. Er trat ein und lugte hinter die Tür, wo Jacken auf dem Boden den Schwung der Tür gestoppt hatten.

„Hola. Señor Gonzales, Mister Ciego“, rief er in den Flur hinein, nun etwas energischer. Er bekam keine Antwort. Die doppelte Zwischentür mit den Glaseinsätzen, die den Flur in der Mitte teilte, bewegte sich nicht. Dunkel schien es auch dahinter zu sein. Es war zwar eindeutig die richtige Wohnung, in die er da eindrang, doch das machte die Situation nicht einfacher. Was sollte er nun tun? Anrufen? Er hatte kein Telefon. Weggehen? Das wollte er nicht. Warten? Das wird wohl das Beste sein, dachte er. Bevor er die Tür schloss, spähte er noch einmal in das Treppenhaus, wo alles still blieb.

Schritt für Schritt drang er tiefer in den Flur ein, bewegte sich wie in Zeitlupe auf die Doppeltür zu. Es war so still, dass ihm das Geräusch seines ausströmenden Atems auffiel. Der Küchentisch war mit halb vollen Kaffeetassen, einem Aschenbecher und einer Ausgabe der Periódico de Catalunya bedeckt. Er öffnete den Kühlschrank und nahm einen Karton Orangensaft heraus. Sonst blieb alles still. Auch der Flur lag wie tot da. Es schien wirklich niemand da zu sein.

Es war das erste Mal, dass er in eine fremde Wohnung eingedrungen war. Noch nie hatte er so viele innere Konventionen in so kurzer Zeit überwunden wie in den letzten vierundzwanzig Stunden. Er versuchte rational zu denken: „Da ich schon einmal hier bin, kann ich mich auch um die Computer kümmern.“

Die Schwingtür im Flur heulte in den Scharnieren, als er sie aufstieß. Er durchmaß den übrigen dunklen Gang und drückte die Klinke zum Wohnraum herunter. Knarrend öffnete sich die Tür. Als würde ihm ein Schleier übergeworfen, bemächtigte sich seiner eine große Unruhe. Vielleicht sollte er doch besser gehen und später vom Hotel aus die Kunden anrufen. In Deutschland nannte man das, was er gerade tat, Hausfriedensbruch. Tatsächlich wollte er gerade kehrtmachen, als das Telefon klingelte. Leon blieb wie ein Roboter, dem die Energie ausgegangen ist, ruckartig im Türrahmen stehen. Ein Anrufbeantworter sprang an und begrüßte den Anrufer auf Katalanisch und Englisch. Eine ihm unbekannte Männerstimme erklärte, dass „niemand da“ sei – was nicht ganz stimmte –, man aber eine „Nachricht hinterlassen“ könne, dann machte es klick und der Apparat schaltete sich ab. Niemand schien der Aufforderung nachkommen zu wollen.

Da entdeckte Leon, dass einer der Computer noch in Betrieb war. Ein psychedelisches Muster von ineinander fallenden Kreisen rotierte auf dem Monitor. Es schien ihm so, als sei der Rechner noch vor kurzem benutzt worden, sonst hätte er sich wohl schon in den Sparbetrieb verabschiedet.

„Aber die Kisten hier sind ja auch ganz schön alt“, sagte er sich. „Vielleicht funktioniert der Stand-by-Modus gar nicht mehr.“

Er sah sich genau um. Die Fensterfront lag zur rechten Seite des Raumes. Die Vorhänge waren zurückgezogen. Ein Stück blauen Himmels mit Wolkenstreifen wie hin gepusteter Puderzucker war zu sehen. In der linken Hälfte stand eine Sitzgruppe an der Wand. Darüber lagen verstreut einige Hemden und T-Shirts. An den Wänden befanden sich Regale mit Büchern und Datenmaterial. Es gab noch zwei Couchtische, über die sich allerlei Krempel verteilte.

Und dann wieder die Schreibtische: Leon starrte auf den Bildschirmschoner. Es war, als würde ihn dieses ständige Muster aus Kreisen und Schlangenlinien einlullen, als sagte es verführerisch: „Komm näher. Sieh mich an und entdecke, was ich drunter trage.“

Er trat näher, und ehe er sich versah, war er auf den Sessel vor ihm gesunken. Er tippte auf die Tastatur und der Schoner verschwand. Drei kleine Symbole für Internet und andere Programme erschienen in der linken oberen Ecke des Bildschirms.

Leon wollte mehr über die geheimnisvolle Datei vom Vortag herauszufinden. Während er wieder in die Tiefen des Rechners abtauchte, verstand er nur zu gut, warum die Spanier von Neuinvestitionen gesprochen hatten. Es gab keine Sicherheit. Jeder konnte auf die Daten zugreifen. Passwörter schienen sie nicht zu kennen. Im Grunde musste alles erneuert werden. Das war ein lukrativer Auftrag.

Er war gerade dabei, sich ein paar Dateien genauer anzusehen, als er ein Geräusch hörte. Leon fuhr herum. Schweiß brach aus und legte sich wie ein Film über seine Hände. Das Geräusch schien hinter ihm aus dem Flur gekommen zu sein. Es hatte wie ein dumpfes Klopfen geklungen. Leon lauschte angestrengt. Doch es wiederholte sich nicht. Dennoch stand er auf und spähte in den Flur hinein, der genauso düster dalag wie zuvor. Die schwenkbare Jugendstiltür bewegte sich nicht. Plötzlich nahm er Geräusche aus dem Treppenhaus wahr. Offenbar kam jemand hinauf. Er hörte die schwere Abfolge von Schritten, die das Treppensteigen mit sich bringt. Nach ein paar Sekunden war es wieder still. Leon wartete noch eine Minute, dann setzte er sich wieder vor den Bildschirm.

Er spürte, dass er sich nicht so viel Zeit lassen durfte, denn es war nicht davon auszugehen, dass seine Kunden es sonderlich begrüßen würden, wenn sie ihn hier bei der Spionage erwischen würden. Nach ein paar Klicks kam er wieder an die Datei mit den Spielpaarungen. Er überflog die Namen. Ja, es schien ihm klar, hier wurde gewettet. Was sonst sollten die Zahlen mit den Eurozeichen bedeuten? Wenn das stimmte, dann drehte es sich um bis zu fünfstellige Summen.

„Was auch immer das genau sein mag“, dachte Leon. „Jetzt schaue ich mir noch mal den Katalog an.“

Wieder dauerte es lange, bis der Rechner die Datei geladen hatte. Endlich lag das Dokument offen vor ihm. Es war in der Tat ein Katalog für Waffen. Neben Pistolen, Gewehren und Maschinengewehren gab es Sprengstoff verschiedener Zusammensetzung und Zerstörungskraft, Militärausrüstungen und Uniformen. Sogar Panzer und Raketen waren mit dabei. Lesen konnte er nichts, denn die Schrift war kyrillisch. Im Anhang des Katalogs entdeckte er einige Seiten in englischer Sprache, die die angebotenen Waffen näher beschrieben.

Leon war schockiert. Er hatte bisher noch nie mit kriminellen Geschäften zu tun gehabt. Selbst einfache Ordnungswidrigkeiten, die zu Strafzetteln geführt hätten, kannte er nicht. Die Angst kroch ihm kalt den Rücken hoch. Von dort wand sie sich ihm um den Hals, würgte ihn, dass er nur schwer schlucken konnte. Noch schnell das Dokument schließen. Er horchte. Es war immer noch ruhig. In dem Ordner, in dem sich das bebilderte elektronische Waffenarsenal befunden hatte, war noch ein Dokument mit dem Titel „secrets“. Es war eine Präsentation. Leon wollte nicht. In ihm rief es: „Hau hier ab!“

Doch seine Neugier siegte über sein dumpfes Gefühl der Sorge. Nachdem sich die Präsentation geöffnet hatte, saß Leon mit offenem Mund vor dem Bildschirm. Ihm boten sich junge Damen zur Schau. Sie zeigten ihm ihre Zungen, und als er auf ihre Nippel starrte, sah er, wie fest sie waren. Hastig klickte er weiter. Er sah Frauen, die vornüber gebeugt ihren Hintern in die Kamera hielten, und auf der nächsten Einstellung, wie sich Männer an ihnen rieben.

Leon war konsterniert. Das hatte er nicht erwartet und doch fesselte ihn der Anblick. Auf den nächsten Bildern sah er weitere blonde, dunkel- und rothaarige Frauen in einladenden Positionen. Fasziniert starrte er auf den Monitor. Sein Gehirn hatte ausgesetzt, deshalb hörte er die Geräusche nicht, die aus dem Flur drangen, der Klang eines Schlüssels, ein paar leise Worte, Schritte. Wie ein Automat öffnete er Bild nach Bild, sah gebannt hinein in die feuchte Tiefe der Bits und Bytes. Was bewegte sich da auf dem Bildschirm? War es ein Schatten, sein Spiegelbild? Er konnte es nicht mehr herausfinden, denn der Schlag auf seinen Kopf ließ seinen Bildausschnitt schwarz werden.

Die Männer gaben ihm Zeichen, ihnen zu folgen. Wortlos erreichten sie den nächsten Häuserblock, bogen nach rechts ab und an der nächsten Einmündung nach links. Leon stellte fest, dass die Straßenschilder, anders als er es kannte, nicht an Metallstangen auf den Gehwegen, sondern an den Fassaden der Eckhäuser etwa auf Höhe des ersten Stocks montiert waren. Gerade las er den Namen Casanova.

Sie blieben vor einem Gebäude stehen, dessen Eingangsportal aus zwei mit Holzrahmen eingefassten alten Türen bestand. Nirgendwo gab es Firmenschilder. Auf dem Klingelbrett waren nur die Ziffern für die einzelnen Stockwerke verzeichnet, keine Namen.

Die mosaikartigen Bodenkacheln auf dem Flur waren zum Teil zerbrochen und aufgeworfen; einige der Briefkästen am Aufgang des Treppenhauses gewaltsam aufgehebelt . Darunter stand ein alter Eimer, aus dem sich graue Putzlappen zwängten. Sie folgten den Treppen drei Etagen aufwärts. Von jeder Geschossfläche zweigte eine Wohnungstür ab. Eine Etage war mit Fahrrädern und Kinderwagen vollgestellt. Alles in allem war das ein Wohn- und kein Geschäftshaus, stellte Leon fest, der sich mehr und mehr unwohl fühlte, nachdem die beiden Männer auf dem Weg kein Wort mit ihm gewechselt hatten.

Als der Mann mit den buschigen Brauen die Eingangstür aufschloss, durchdrang Leon nur mit Mühe das Halbdunkel des sich öffnenden Flurs. Links und rechts verdeckten schmale vollgestopfte Bücherregale die Wände. Am Boden lagen Schuhe und Plunder wahllos herum. Sie folgten dem Flur in Richtung einer Doppeltür, die aus bunten und lichtdurchlässigen Glasstücken bestand, die sich zu gleichmäßigen geometrischen Figuren formten. Die Männer betraten die Küche, die vor den kunstvollen Türen links abzweigte. Das einzige Fenster führte zu einem Schacht hinaus, der nur wenig Tageslicht eindringen ließ. Der Mann mit den Brauen schaltete das Deckenlicht an und drückte ihm ein Glas Wasser in die Hand. Leon blieb allein zurück mit dem an- und abschwellenden Brummen des Kühlschranks. Er wandte sich dem Schacht zu und blickte hinab. Er hörte eine Frau und einen Mann heftig streiten. Porzellan zerbrach und ein Baby schrie. Parallel sog er den Duft frisch gebratenen Fleischs ein. Er dachte an Jeanette, die jetzt wohl bei ihren Eltern war, die Vorbereitungen für das Abendbrot trafen. Der Rest des Streuselkuchens würde traurig neben dem Herd stehen. Vielleicht gab es Kartoffeln.

„Gefällt es Ihnen bei uns?“, schreckte ihn eine Stimme auf. Es war der Mann mit der Brille.

„Entschuldigen Sie, dass wir uns noch nicht vorgestellt haben. Mein Name ist Mario Gonzales, hier ist meine Karte.“

Leon las sie. Es stand nicht mehr darauf als sein Name und eine Adresse in der Calle Casanova, offenbar die, wo sie sich gerade befanden. Nun kam auch der Zweite zurück, der sich als Pablo Ciego vorstellte.

„Unsere kleine Firma ist auf Kataloge spezialisiert, die wir im Internet anbieten. Aber unsere Rechner spielen ständig verrückt. Deshalb haben wir Sie bestellt.“

Sie verließen die enge Küche, stießen die Doppeltür auf und erreichten einen großen Raum am Ende des Flures. Gegenüber der Eingangstür führte ein Balkon ins Freie. Leon sah den dunkelblauen Himmel über den Dächern der Nachbarhäuser, in denen die meisten Fenster beleuchtet waren, dann wurde seine Aufmerksamkeit auf die Schreibtische gelenkt. Er setzte sich an einen der Rechner, und Ciego zeigte ihm, welche enorme Zeit jede Anwendungen brauchte, bis sie ausgeführt werden konnte.

Er bemerkte schnell, dass die Geräte verseucht waren mit irgendwelchem Datenmüll aus dem Internet, der sich auf die Speicher wie Klebstoff gelegt hatte.

„Ich muss hier säubern“, sagte er. „Das wird dauern.“

„Macht nichts. Fangen Sie an.“ Leon machte seine Arbeit wie immer, löschte, bereinigte, spielte neu auf, programmierte und prüfte. Gonzalez und Ciego hielten sich im Hintergrund. Nachdem er eine knappe Stunde in den Tiefen des Rechners unterwegs war, entdeckte er eine Datei, die sein Interesse weckte. Normalerweise ignorierte Leon die Inhalte, die auf den Rechnern der Kunden lagen. Doch diesmal zuckte es in ihm.

Es war der Name, der seine Aufmerksamkeit erregte: Leon.Logroño.xl. Er hatte das unbestimmte Gefühl, dass diese Datei etwas mit ihm zu tun hatte. Entgegen seiner sonstigen professionellen Gewohnheit öffnete er sie. Auf dem Bildschirm erschien ein Tabellendokument, das Zahlen und einzelne Worte kombinierte. Bei den Zahlen handelte es sich um Geldbeträge ab 1.000 Euro.

Er überflog die Worte, entdeckte tatsächlich seinen Namen und begann zu schwitzen. Er hatte Sorge, dass die Beiden seinen Schweißausbruch hören könnten.

Als er die übrigen Namen genauer unter die Lupe nahm, entdeckte er, dass es sich bei manchen um spanische Ortschaften und Städte handelte, andere kannte er nicht. Als er den Zeiger der Maus auf die jeweiligen Kästchen führte, blendeten sich zusätzlich Begriffe wie „Deportivo“ oder „Atletico“ ein, die er aus der spanischen Vereinssportwelt kannte.

Er überlegte. Was hatte sein Name hier zu suchen? Plötzlich fiel es ihm ein. Im Nordwesten Spaniens gab es eine Stadt, die seinen Namen trug, möglicherweise bezeichnete Leon Logroño also eine Spielpaarung, denn auch Logroño war eine spanische Stadt.

Das erklärte auch die Geldbeträge. Denn Leon war sich mit einem Mal sicher, dass er auf eine Art von Wettsystem gestoßen war. Da er einmal dabei war, öffnete er auch noch eine zweite Tabelle, die ausnahmslos Euro-Beträge enthielt. Er wollte sie gerade schließen, da entdeckte er einen Verweis auf eine externe Grafikdatei.

Er war jetzt wie unter Strom, konnte die Begierde des Voyeurs im fremden Rechner nicht mehr zügeln und klickte den Link an. Der Bildschirm wurde schwarz. Das Ding rechnete und rechnete, mit jeder Sekunde, die der Computer länger brauchte, beschleunigte sich seine Herzfrequenz. Er spürte instinktiv, wie jemand in seinem Rücken auf ihn zukam. Da füllte sich der Bildschirm mit den Abbildungen von Maschinengewehren und anderen Waffen. Blitzschnell registrierte er, dass es sich offenbar um einen Katalog handelte. Als er die Datei schloss, stand einer der beiden Männer schon neben ihm. Leon sah hoch. Er wusste nicht, ob er bemerkt hatte, was Leon sich da gerade angesehen hatte.

„Sind Sie fertig?“, fragte er ihn nüchtern.

„So weit ja, ich habe Ihre Daten aufgeräumt und Neuinstallationen durchgeführt. Ich würde Ihnen raten, Ihr Betriebssystem zu aktualisieren oder auszutauschen. Dann werden Ihre Programme besser arbeiten.“

„Danke, für heute reicht es“, antwortete Ciego. „Kommen Sie morgen wieder! Wir brauchen eine umfassende Beratung zu Neuanschaffungen.“

Das ließ Leon wieder professionell werden. „Da gibt es eine Menge, was Sie tun müssen und was ich Ihnen empfehlen kann.“

Er machte eine kurze Pause, in der er über die Kosten sinnierte. „Sind die finanziellen Details alle geklärt?“, fragte er zögernd.

„Natürlich. Wissen Sie doch“, sagte sein Neukunde und überreichte ihm einen Barscheck, der auf die Deutsche Bank lautete und über 1.000 Euro ausgestellt war. „Das spart Gebühren“, sagte er mit einem merkwürdigen Lächeln.

Und als Leon fragte, ob sie eine Rechnung wollten, bekam er zur Antwort, dass das nicht nötig wäre.

Leon verließ die Wohnung, und als er wieder auf der Straße stand, fühlte er sich leer und ausgesaugt. Die Autos brausten vorbei, die fremden Kennzeichen verstärkten das Gefühl der Verlorenheit. Es wusste nicht, was er von all dem halten sollte. Was hatte es mit dem Waffenkatalog auf sich? Und warum diese Tabelle mit den Fußballspielen? Ließ sich ihre Firma wohlmöglich auf kriminelle Wettspiele und Waffenschieber ein?

Wie ferngesteuert begab er sich zur nächsten Straßenecke. Seine Gedanken rotierten in einer Endlosschleife. Was machte er hier? Er war dafür nicht geeignet. Ich will nach Hause zu Mami. Unbewusst machte er einen Schritt nach vorne und stellte sich einem Mann in den Weg, der gerade im Begriff war, die Straße zu überqueren. Er stoppte jäh ab und sah Leon brüsk an. Er fragte etwas in einer Sprache, die er nicht verstand. Leon sah durch ihn durch, sein Gehirn schüttete chemische Substanzen aus, die ihm das Gefühl von Minderwertigkeit vermittelten.

Der Mann gab nicht auf: „Everything all right with you?“, fragte er schließlich mit rollendem Akzent.

Das spülte Leon wieder an die Oberfläche. Er lächelte entschuldigend. „Tut mir leid, ich war abwesend. Ein besonderer Tag heute.“

„Aber ein schöner, oder?“ Der Mann zeigte die Straße hinunter, die den Blick nach Westen freigab. Die Sonne war untergegangen und hatte die Schleierwolken am Horizont in orangerote Farbe getaucht. Mittendrin verlor sich ein violetter Streifen wie mit dem Pinsel gewischt. Die alten Häuser und Straßenlaternen, die Autos und die abfallende Straße waren in ein warmes Dämmerlicht getaucht.

„Wissen Sie, wo Sie sind?“, fragte der Mann etwas ungläubig.

„Ja, in Barcelona. Das Viertel heißt …“

„Eixample“, ergänzte er lächelnd, klopfte ihm auf die Schulter und setzte seinen Weg fort.

Leon sah ihm nach, wie er sich in Richtung der untergegangenen Sonne im Passantengewimmel verlor. Aus dem Gemälde kamen schwarz-gelbe Taxen mit grün leuchtenden Droschkenschilden herangefahren, die anzeigten, dass sie für Fahrgäste bereit waren. Er hielt eines an und ließ sich zu seinem Hotel fahren.

Auf seinem Zimmer rief er im heimischen Office an. Frau Schilling war noch vor Ort.

„Ich habe nur kurz mit Herrn Ferrer sprechen können. Er war den ganzen Tag in Meetings. Er schien erstaunt, dass Sie in Barcelona sind.“

„Wie? Erstaunt?“, fragte Leon müde. „Was hat er gesagt?“

„Eigentlich nichts. Nur, wenn es dem Geschäft diene, solle es ihm recht sein“, gab sie zur Antwort.

„Was soll das, Frau Schilling? Er hat mich doch hierhin geschickt“, sagte er ärgerlich.

„Aber haben Sie denn keinen Kundenkontakt?“, fragte sie unbefangen nach.

Leon, mit Verzögerung: „Doch, ich habe einige Gespräche führen können.“

Die Frau verstand seine Aufregung nicht. „Na, sehen Sie. Dann ist doch alles in Ordnung.“

Leon gab es auf. Vielleicht hatte sie recht und es war wirklich alles O.K.

„Wann kommen Sie denn wieder?“, wollte sie wissen.

„Ach, gut, dass Sie mich daran erinnern. Ich habe noch gar keinen Rückflug. Bitte kümmern Sie sich darum.“

Leon machte eine Pause, um Frau Schilling Gelegenheit zu geben zu antworten. Doch am anderen Ende der Leitung war es still geworden.

Leon fragte: „Frau Schilling“ – keine Antwort. Und wieder: „Frau Schilling?“

Die Leitung war tot, und als er wieder anrief, war besetzt. Er warf das Handy auf sein Bett.

„Scheißgerät“, fluchte er.